The Place  

The place where the floured hens 

sat laying their breakfast eggs, 

frying their bacon-coloured combs in the sun is gone   

You know the place – 

in the hawthorn hedge 

by the wattle tree 

by the railway line.  

 I do not remember these things -

they remember me, 

not as child or woman but as their last excuse 

to stay, not wholly to die. 

Janet Frame (New Zealand) 

L’endroit où les poules enfarinées 

s’installaient pour pondre les œufs du petit-déjeuner 

et où elles faisaient frire leurs crêtes couleur de bacon au soleil 

a disparu.   

Vous connaissez cet endroit – 

dans la baie d’aubépines 

près de l’arbre en clayon 

près du chemin de fer.   

Je ne me rappelle pas de ces choses -

elles se souviennent de moi, 

non pas comme d’un enfant ou d’une femme mais comme de leur 

ultime prétexte
à s’attarder, à ne pas mourir tout à fait.

Janet Frame (Nouvelle-Zélande)

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La couleur de la fleur
S’est évanouie,
Tandis que je contemplais
Vainement
Le passage de ma personne en ce monde.

 - 

Triste et solitaire
Je suis une herbe flottante
A la racine coupée
Si un courant m'entraîne
Je crois que je le suivrai. 

Ono no Komachi (Japon, IXeme siècle)

L'automne

Salut ! bois couronnés d'un reste de verdure !
Feuillages jaunissants sur les gazons épars !
Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature
Convient à la douleur et plaît à mes regards !

Je suis d'un pas rêveur le sentier solitaire,
J'aime à revoir encor, pour la dernière fois,
Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière
Perce à peine à mes pieds l'obscurité des bois !

Oui, dans ces jours d'automne où la nature expire,
A ses regards voilés, je trouve plus d'attraits,
C'est l'adieu d'un ami, c'est le dernier sourire
Des lèvres que la mort va fermer pour jamais !

Ainsi, prêt à quitter l'horizon de la vie,
Pleurant de mes longs jours l'espoir évanoui,
Je me retourne encore, et d'un regard d'envie
Je contemple ses biens dont je n'ai pas joui !   

Alphonse de Lamartine (France, 1790-1869)

Mon paletot aussi devenait idéal ;
J’allais sous le ciel, Muse ! et j’étais ton féal ;
– Petit-Poucet rêveur, j’égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande-Ourse.
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
Comme des lyres, je tirais les élastiques